Déšť za oknem slábl, plechové
stínítko lucerny zvučelo jako dětský bubínek. Připomělo mi to
zas Rebeku, ale byla mrtvá. Chodíval jsem k ní za takovýchhle
deštivých nedělních odpolední, lehávali jsme na vrzavém gauči
a kochali jsme se iluzí, že na nás svět nemůže. Mohl na nás.
Život je detektivka, pachatelem je pravda. Je to špatná
detektivka. Pachatel vždycky unikne.
Přihlásit se k odběru:
Komentáře k příspěvku (Atom)
Žádné komentáře:
Okomentovat